Há um tipo de cansaço que é maior do que as palavras. Ainda que juntemos ao léxico todos os idiomas humanos e os somemos aos dos entes que povoam o universo. Um cansaço que é maior do que o universo e que, como ele, se expande. Além dos poros, além dos poços, além dos povos. É um cansaço que não passa porque reside, que não reside porque é nómada de si mesmo e caminha, escala... São só montes e montanhas e picos. Sobem-se de mão rasgada na pedra, galgam-se a suor e sangue. Leva tempo e destrói-se na queda. A queda poderia ser rápida e pôr fim à dor, mas é uma queda no vácuo. Já não se faz fundo para as montanhas de hoje. Talvez as montanhas do cansaço sejam cozinhadas como os bolos de arroz, que antes tinham papel no fundo e agora não têm nada.
Se olharem a escarpa, é aí que eu estou. Eu e toda a minha vontade de gritar. Eu e as vozes que o vento traz, sugerindo soluções mágicas, nas quais só um sábio pensaria. Descansa. Cuida de ti. Soluções perfeitas. Como foi que me escaparam? Para baixo, o abismo. Para cima, a interminável encosta. Descansar é chegar ao topo? Largar a rocha? Ficar ali, segurando-me rente à pedra, sem me mover? Sim, eu descanso. Cuido de mim. Mas como?
É o mundo. É o afundar do mundo e da esperança. É o estilhaçar do mundo, da esperança, do amor. E isto. Isto que eu sou. Um pequeno aglomerado de matéria a ocupar um espaço ínfimo de um cosmos exausto, exausta como ele.
Mesmo esgotada, eu vejo. Na mesma escarpa. Outros ínfimos pedaços de matéria a tentarem sobreviver enquanto estão vivos. Com uma mão, agarro a caneta, espeto-a no próximo intervalo, vou de sulco e sulco. Às vezes, a única motivação é essa. Continuar. Para que esta multidão me veja ao longe, se reconheça, e também não desista...
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