Idiomas

 

Nem toda a gente que fala a minha língua, fala o meu idioma. Nem toda a gente que fala o meu idioma, fala o meu dialeto. Há multidões que são deserto. E pessoas que são teto em dia de tempestade.

 

Há pessoas que me ouvem e não escutam metade. Que me olham e não veem. Que me saboreiam e não me sabem. As pessoas seguem sendo sãs na insanidade da cegueira de dentro. São o seu próprio epicentro. Um pensamento lento. Um passo pachorrento. Parte feliz dos 85%. Solidão é estar com elas. Falar e não ser ouvido. Não ser entendido. Olhar e não ser olhado. Estar e não fazer sentido.

 

Eu tenho ido. Sobrevivido à agressão do alheamento. Tentado dizer menos, ser menos, do que trago no pensamento. Acomodar o sol dos outros no meu furacão. Recolher ao momento. E lamento tentar ser porque outros são. Eu devia ter dito não... algures... se a realidade me aflige. Não pensar em mim como o erro que nenhum bofetão corrige.

 

Nem toda a gente que fala a minha língua, fala o meu idioma. Nem toda a gente que fala o meu idioma, fala o meu dialeto. E, quando alguém o faz, parece certo. Depois, nessa vontade de estar perto, adormece o vazio... e, finalmente, desperto. É então que nasce o oásis no deserto.

Marina Ferraz

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Panteão

 

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Tenho a sala cheia de mortos.

Gosto de os alinhar, de olhar para eles e planear com qual falarei a seguir.

Adoro as conversas matinais que mantemos. Nelas, contam-me histórias, filosofias, pensamentos. Falamos de tudo o que não se diz a ninguém. Estamos todos mortos. Não há o risco de virem os vivos, com as suas críticas, as suas guerras, as suas malsões.  

Os meus mortos dizem-me que não sou um defeito de fabrico, o ovo podre que eclodiu, a erva daninha que desfeia o jardim dos outros. Ou, quando dizem que o sou – também temos dias desses – acrescentam prontamente que o são também, que o são comigo, que desfeamos o mundo em conjunto. Fazem-me sentir que pertenço àquele alinhamento empoeirado, mesmo que me falte o requinte e a sabedoria para pertencer ao seu eclético núcleo. Não devia precisar deles para me sentir inteira, para sentir que pertenço, que sou gente... Eu sei! Não devia precisar deles... Mas, por favor, ninguém venha dizer que nunca acordou com a necessidade de misturar, no seu café, um pouco de amor.

 

Tenho a sala cheia de mortos.

Não têm todos a mesma idade. Não têm todos a mesma altura. Não têm todos o mesmo sexo. Não têm todos o mesmo género. Não têm todos o mesmo intento. Não têm todos a mesma voz. Nenhum deles quer saber destas diferenças! Contam-me histórias distintas. A maioria fala do tempo em que estava vivo. Alguns falam do agora, como se o tivessem vivido. As suas certeiras previsões atacam todos os meus medos. Eu choro. Eles choram comigo. O dolorido das suas lágrimas deixa, por vezes, marcas na minha pele e na deles. Peço desculpa por ser tão fraca. E eles respondem com todas as palavras, agitando-as num sopro. Tornam-se muralha. Tornam-se exército. E eu sobrevivo a mim mesma.

 

Tenho a sala cheia de mortos.

Gosto de todos eles, alinhados no repouso da estante, cada qual na sua sepultura feita de capas moles e folhas gastas. Gosto de todos eles, embora o coração tendencioso diga José e Vergílio com uma ternura que acorda as inseguranças dos outros.

Para os acalmar, gosto de lhes arejar os caixões. Abro-os e escuto o que têm para dizer.

Cada caixão tem a profundidade da cova, mas repousa na superfície da pele. Os mortos não se importam com o cultuar de Janus. Deixam-se ser eles mesmos e o seu contrário, na mais pura enantiossemia. Dizem palavras como esta, que quase ninguém conhece. E, realmente, não me parece que se importem de que os acusem de pedantismo. Dizem que há um espaço entre o eruditismo e a erudição, infelizmente perdido nas mentes mais rasas.

 

Tenho a sala cheia de mortos.

Olho para eles. Amo-os. Digo-lhes que tenho medo de estar viva. Já não há lugar para os vivos... Explico, seguindo mentalmente o fio do pensamento, mas em silêncio. Mesmo os mortos... parece que só sobrevivem em estantes como as minhas, frequentemente servindo de ornamento. Eles ouvem o que digo e o que calo. Acalmam os meus medos. Estarás morta um dia...

 

Tenho a sala cheia de mortos.

Vou perguntando se, um dia, serei também uma caridosa morta na sala de alguém, na estante de alguém. Se haverá alma que me areje o caixão. Eles não sabem responder-me. Mas contam-me a sua própria história. E, de alguma forma, é como se dissessem que é também a minha.

 

Tenho a sala cheia de mortos.

Em dias como o de hoje, só estes defuntos me entendem. Só eles me oferecem o silêncio de que preciso. As palavras de que preciso. Só eles sabem o valor da tranquilidade. Só eles sabem existir sem ocuparem o meu espaço. Estar sem me colonizarem.

 

Os vivos cansam-me.

Tenho a sala cheia de mortos.

Eles mantêm-me viva.

 

A minha sala é o Panteão Universal.

E na estante repousa o segredo da imortalidade.

Marina Ferraz

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A doação dos lobos

 

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– A senhora não quer, por gentileza, doar um euro com as suas compras para ajudar...

as vítimas das tempestades, os animais, os refugiados, as vítimas dos incêndios, os sem-abrigo, as famílias carenciadas, as crianças em risco, os doentes de cancro, os médicos sem fronteiras, os bombeiros, os centros de investigação de doenças raras, os idosos isolados, as vítimas de violência doméstica, os estudantes desfavorecidos, as florestas, a fundação A, a instituição B, o centro de apoio C, a agricultura local, ...

 

A voz que o diz é compassiva, embora venha rouca e cansada da repetição. Hoje em dia, ninguém paga compras sem responder a um inquérito.

 

– Não, não preciso de saco, obrigada. Não, não tenho o cartão da casa. Vales também não tenho. Não, não quero comprar a revista. Não, também não pretendo o chocolate da promoção. E, depois (ainda que antes do “não, não preciso de número de contribuinte), chega esta nova tendência: a de pedir a mísera doação de um euro – apenas um euro – para uma boa causa.

 

Na fila, esta segunda-feira, assisti a isto. Aguardando a minha vez, eu já tinha observado duas pessoas a passar pelo mesmo. Uma senhora idosa que, depois de olhar para a carteira, murmurejou um tímido para a próxima e um homem de meia idade, que olhou para a fila, constatando que estava a ser observado, e acedeu contrariado, com um encolher de ombros. Chegou a minha vez e passei pelo mesmo, negando o dito euro sem me justificar... mas fiquei a pensar sobre isto.

 

Quem me conhece sabe que sou – creio que serei para sempre – uma pessoa de causas. Defendo-as até ao tutano. Vou, faço, dou (geralmente sem dizer que vou, faço, dou... mas, neste caso, é inevitável) e insisto para que os outros vão, façam, deem. Então, porquê a recusa? Esta não foi tanto a pergunta que me fiz... mas é a que vos faço. E faço-a só para saber se sou a única que, neste rol de pedidos, ouve sempre a mesma coisa:

 

– A senhora desculpe, mas estou a ser forçada a fazer um conjunto de perguntas... e não quero ser despedida: não quer, por gentileza, doar um euro com as suas compras ao supermercado, para a empresa depois doar este valor para

» as vítimas das tempestades, os animais, os refugiados, as vítimas dos incêndios, os sem-abrigo, as famílias carenciadas, as crianças em risco, os doentes de cancro, os médicos sem fronteiras, os bombeiros, os centros de investigação de doenças raras, os idosos isolados, as vítimas de violência doméstica, os estudantes desfavorecidos, as florestas, a fundação A, a instituição B, o centro de apoio C, a agricultura local, ...

» Estará a contribuir para ajudar a que os meus patrões, com a sua cadeia multimilionária, tenham um maior valor de filantropia para deduzir no IRC.

 

Então, quando é para dar, eu prefiro dar diretamente. Às vítimas, crianças, doentes, bombeiros, entidades ou o que for. Diretamente. E até pode ser mais do que um euro. E até pode nem ser dinheiro... principalmente quando fazemos parte da lista dos que poderiam ser ajudados... A compaixão e a dádiva são maravilhas raras e que devem fomentar-se... mas tenho pouca vontade de ser generosa e compassiva com os ditadores grupos económicos que detêm as grandes superfícies comerciais.

 

Na verdade, por vezes, quase gostava de inverter papéis e de fazer eu um inquérito:

 

– A Senhora Grande Empresa Exploradora não quer, por gentileza, ter dois dedos de testa e ganhar vergonha na cara para ajudar...

» a idosa que conta os trocos da reforma, os desempregados, os cidadãos que recebem o salário mínimo e o deixam integralmente na renda, o sem-abrigo que juntou moedas para a sandes, as pessoas que estão com pressa, os consumidores que são vítimas de alguma coisa, os trabalhadores impacientes ao final da jornada, os operários exaustos, as mães fatigadas e todos os outros que, pura e simplesmente, não gostam, não querem (nem precisam) de ser coagidos a ser bons...

 

Diriam os meus avós: não é por vestir pele de cordeiro que o lobo deixa de ser lobo.

Marina Ferraz

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Na tua sala de estar

 

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Lá longe. Dizes. Aqui perto. Respondo. Desentendemo-nos ao falar da guerra. Criamos uma guerra aqui mesmo. Palavras não são munição. Dirias. E, no entanto, aqui estamos. Achas-me sempre muito filosófica. Eu acho-te sempre portador de uma mediocridade estreita, tacanha e desajustada. Mas nem tu me acusas de filosofia, nem eu te acuso de miopia intelectual. Em perspetiva, estamos os dois muito maduros. Parabéns aos nossos pais... (Os teus e os meus, entenda-se... que não queremos cá misturas estranhas que nos denotem uma fraternidade inexistente! Até porque podes bem ser alérgico à palavra, acusando-a de ser woke ou, pior ainda, comunista!) Parece que conseguiram criar-nos de forma a que, pertinho dos 40, consigamos censurar os insultos, guardá-los nos bolsos e fazer como se vivêssemos no tempo da outra senhora.

 

Não vivendo nesses tempos idos, parece que dele bebemos qualquer coisinha. Digestivos indigestos. Incluindo esse de limitadamente olharmos para o mundo como se ele tivesse a estreiteza das fronteiras. As da Europa. As do país. As da cidade. As da nossa casa. As do nosso corpo. As do nosso pensamento. E que pequeno é o espaço envolto nessa linha fronteiriça. Tão pequeno que se ouve, por aí, que há outra guerra. Desesperos desentendidos de uma realidade na qual a paz escasseia desde, provavelmente, o começo da história da humanidade. E tens o desplante de dizer lá longe. No tom de quem diz não interessa. Interessa, meu querido, acredita que interessa.

 

Pergunto-te, nestes longes e pertos discutidos em tom de confronto, onde raio achas que existe uma guerra. Falas-me da Rússia e da Ucrânia. De Israel. Da Palestina. Do Irão. Dos Estados Unidos. Começas com o debitar tosco do que leste, do que ouviste, do que viste. Espírito Santo de Orelha te proteja, livre e guarde. O Santo Jornalismo te ilumine. E eu deixo-te falar. Cinco minutos. Dez. Quinze. Deixo de te ouvir ao fim de vinte. Mas ainda vou deixando que fales. Toda a verborreia velha e gasta, em segunda mão, em terceira mão. Fala, criança, que para isso se fez Abril. Finalmente, depois de ditas e reditas todas as sentenças que sensatamente ignorei, habilmente disse o mesmo que poderia ter dito antes de começares. A guerra é na tua sala de estar. Nem acabei a frase quando tentas interromper-me. E eu esperava-o, pelo que continuei, marchando por cima das palavras que querias dizer, apaixonado eterno pela tua própria voz, como tanta gente o é... que a arte de falar sem nada para dizer é muito mais prolífera do que a de ouvir os outros. A guerra é na tua cozinha. No teu quarto. Provavelmente na tua casa de banho. Olhas-me como se fosse louca, mas eu sei que não sou. Onde há uma televisão e um telemóvel, tens essa guerra. E essa guerra nem é a guerra, mas a escolha ponderada da guerra que querem que tu aches que existe. E é justamente por isso que a situas lá longe.

 

Queres saber se sei algo sobre a guerra que não saibas. Se sou dona e senhora da verdade, com informação privilegiada sobre o que é a realidade por detrás do cenário montado pelos profissionais do ofício informativo. Asseguro-te que não. Que apenas encontro na cloaca noticiosa a certeza de que o mais importante não está a ser dito e pior... que o que está a ser dito está a ser dito porque interessa que se diga. Sei pouco da guerra. E sei que sei pouco da guerra. Tu sabes pouco da guerra e achas que sabes muito da guerra. Por isso me dizes: Lá longe. Por isso te respondo: Aqui perto.

 

No final do dia, a guerra que eu vejo é na sala de estar. É esta discussão que não leva a lado nenhum. É a incapacidade de ver além das imagens que nos mostram, somada à capacidade de olhar para corpos esventrados sem isso interromper uma colherada de sopa. A guerra que eu vejo é inação, inércia e falta de sentido crítico. Ainda não nos caiu uma bomba em cima e já estamos mortos. É como se estivéssemos mortos... Irrito-me, por isso, quando me dizes lá longe, enquanto olhas as sombras na parede da caverna, mesmo que inevitavelmente dê por mim a olhá-las a teu lado.

 

Sobre a guerra e as sombras, tenho o mesmo pensamento. Tantos anos de alegada evolução humana. E não aprendemos nada!

Marina Ferraz

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A repreensão

 

Imagem do Pixabay

De passagem, ouvi-os. O menino não teria mais do que cinco anos e justificava-se, enaltecendo os seus feitos. E o pai, entre o revirar de olhos e o caminhar em passos cadenciados e certos, assertivamente lhe atirou: mas estavas distraído, a olhar para o lado.

 

Encolhi-me interiormente. Não creio que tenha mudado uma nuance da minha expressão. Mas, para mim, foi como se me encolhesse. Porque as palavras me catapultaram para uma famosa frase que sempre ficou a fazer-me comichão, numa outra ocasião triste em que a repreensão de uma mãe para outro menino, de tenra idade, tinha sido: não te portes como uma criança.

 

A repreensão gratuita parece coisa branda. Dura um segundo e não deixa marca na pele. Mas molda uma vida. De repente, temos adultos que não sabem brincar, porque não os deixaram ser crianças. Vão agarrados a conceitos de sucesso que se medem em euros. Agarrados à escravidão dos dias porque é do-mal-o-menos. Olham fixamente o mesmo ponto, com medo de olhar para o lado. Metem palas para que a visão periférica não abranja a realidade do mundo. Estão focados em evitar distrações, sem perceber que a própria vida segue distraída na roda perfeitamente oleada que enriquece os senhores disto tudo.

 

 

Hoje, o menino respondeu ao pai, com uma frase que não ouvi. Começou essa resposta com mas, pai e, logo, a distância me impediu de ouvir o resto.

 

Mas as marcas que ficam na pele responderam-me, porque também eu ouvi alguns sem mas, nem meio mas.

 

Distraí-me do que estava a pensar para ouvir estas conversas. E distraí-me de onde estava a ir para me perder nos pensamentos que agora vos trago. Neste olhar em redor, digo o evidente. O mundo estaria melhor se os adultos se distraíssem mais, se olhassem para o lado e se entreajudassem, se parassem de portar como gente tão madura que apodreceu. Há, nos adultos, o espelho da injustiça de que foram alvos... e o perpetuar de um ciclo de violência. Assim se faz o lubrificante do sistema, para que novos adultos sem sonhos trabalhem sem questionar...

 

Se uma repreensão pode fazer-se à gente grande é essa: não saber aprender com as crianças a arte da liberdade.

Marina Ferraz

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Carta aberta ao rio

 

Imagem da Sic Notícias

Mondego,

 

Esta carta é para ti, mas não é. Porque vens de um ciclo. E esse ciclo é maior do que tu. Então, embora me dirija às tuas águas, sabes que falo também do céu e das nuvens, dos ventos e das margens, das gentes e dos peixes. Falo-te como se fosses universo. Não te importes com isso! Não penses que, na tua pequenez de rio, não mereces essa condição infinita do que vai além do mundo. Acredita, já conheci pessoas infinitamente mais pequenas e que se julgam universo... Está tudo bem!

 

Algures, no fino fio do teu nascimento gelado, vieste correr país até te fazeres Atlântico. Eu venho da tua nascente e até à tua foz. Fiz-me gente neta de filhos do teu nascimento. Cresci na tua margem, nunca à margem de ti. Povoo ainda a tua foz, para me banhar na ideia de me corres dentro.

 

Da mesma forma que não és universo, mas rio... eu não sou humanidade, mas humana. Da mesma forma que te transformo no tanto que não és, deixo-me transformar no tanto que não sou... e que me parece tão pouco.

 

Devo-te, nessa condição de humanidade, um pedido de desculpas. Enquanto te domávamos e vilipendiávamos com a nossa ideia de superioridade. Enquanto engendrávamos caminhos que não tinhas, impúnhamos limites que não querias e travávamos o teu correr, tiranamente esquecemos a tua força.

 

À força quisemos ser mais do que tu. E elogiámos os nossos feitos, negando consequências que não víamos. Mas a tua força, infinitamente superior à nossa, é paciente: caraterística que tanto falta aos humanos, como eu. Diria que é o maior antagonismo entre Natureza e homem. A tua força demora, mas não falha. A nossa é rápida e só não falha em falhar.

 

Galgaste as margens e bebeste as casas. Lágrimas uniram-se ao teu leito e aumentaram-te o imenso caudal. Alguns dirão que nos deves um pedido de desculpas.

 

Mas não. Não é para cobrar essa dívida cogitada por gente que te escrevo. Escrevo porque nós te devemos um pedido de desculpa.

 

Por entre tanta dor e tanta destruição, não sei se alguém se lembrará de o fazer: de te pedir desculpa. Pelos olhos fechados, pela ambição excessiva, pelo jogo do humano divino que quer controlar até a Mãe. Não posso, como imaginas, ser humanidade a desculpar-me ao universo. Quem sou eu? Mas, agora entre mulher e rio, peço-te perdão pela cegueira e pela tirania.

 

Como tu, impõem-me caminhos e rotas, vedam-me passagens e determinam margens. Na maioria dos dias (sou) rio... e só me apetece chorar.

 

Se eu chorasse, tenho a certeza: também inundava o mundo.

 

 

Uma filha da tua margem

Marina Ferraz

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Os dispensáveis

 

Imagem do Expresso

Todos são iguais. Exceto os que, por motivos de força maior (ou menor), são menos iguais. E os que, por razões várias, são simplesmente desiguais.

Assim se entende a desigualdade entre quem vota, quem não vota, quem podia votar e não votou e quem não podia votar, mas queria fazê-lo.

 

Quem me conhece sabe que sigo noites eleitorais de uma forma semelhante à de qualquer apostador desportivo na final da Champions. Quando chega a grande noite, já tenho a literatura toda. Li os programas dos partidos, vi os debates, procurei notícias nacionais, internacionais e siderais. Sei as sondagens (embora não lhes ligue muito) e, mesmo descrente de que a ação divina venha a alterar resultados, ponho uma velinha à esquerda... É a esperança de dizer paz à sua alma a uma tirania que segue viva.

Por norma, se é noite eleitoral, mesmo sem televisão, tenho um navegador web aberto, com sei-lá-eu-quantos separadores, para garantir que vou acompanhando a par e passo os números, as declarações, os comentários. Como qualquer bom adepto, neste caso do Clube da Liberdade, também me exalto, enervo e só não roo unhas porque nunca as tenho muito acima do sabugo.

Ainda assim, no domingo, não o fiz. Era, talvez, o momento de decisão mais importante dos últimos anos, mas não o fiz. O desconforto, tão presente em mim, fez-me sentir que não queria, não podia, fazer parte disto... Não quando 36 852 eleitores eram transformados em gente dispensável.

 

Voltemos atrás.

 

Eu votei no dia 1 de fevereiro, em mobilidade. As eleições, agendadas para dia 8, depois de duas tempestades agressivas e que devastaram parte do país, deixaram de fora algumas zonas afetadas, onde (e bem!) se adiou o sufrágio. Ficaram, então, os referidos 36 852 eleitores com as eleições proteladas para o próximo dia 15 de fevereiro. Ora, quando eu votei, não houve noite eleitoral. Faz sentido. A contagem, julguei eu, deveria ser feita com a totalidade dos votos e não com os votos antecipados. Votar, afinal, é um direito e um dever! Mas, para minha surpresa (e indignação), a noite eleitoral de dia 8 decorreu como se nada fosse. O vencedor e o vencido foram anunciados. Fizeram os seus discursos. Os media beberam de toda a narrativa, sempre dizendo que os votos de dia 15 não podem alterar o resultado, o que matematicamente faz sentido, mas...

 

Tudo bem! Esses votos não alteram o resultado. Digamos a esta gente, portanto, que é dispensável. Que ir votar ou não ir votar é igual. Que o seu voto não serve para decidir nada.

 

Ide lá agora dizer que todos são iguais. Porque eu insisto. Todos, exceto os que, por motivos de força maior (ou menor), são menos iguais e os que, por razões várias, são simplesmente desiguais.

 

O facto é que esta eleição, de resultado animador (dadas as opções) valorizou, a meu ver, um argumento que cabia ao vencido: há cidadãos de primeira e de segunda.

 

A mensagem que isto me passa é simples: cuidado minha gente! Se perderem tudo... provavelmente, perderão mais. Até a relevância da vossa cidadania. Até a relevância do vosso voto. Além de desalojados, serão dispensáveis...

 

Escrevo isto com tristeza.

 

E logo agora! Logo nestas eleições, nas quais o resultado poderia ter-me aliviado o espírito.

Marina Ferraz

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O (falso) herói

 

Imagem retirada do jornal Expresso

Há uma frase que me acompanha desde menina. De tanto a escutar, não sei a origem. Sei que se me entranhou nos poros. Nada atrapalha mais quem faz do que aquele que nada faz. Expressão que toma também outras formas, que passo a citar para que não existam erros de interpretação, tão frequentes quando a verdade não convém: se não podes ajudar, não atrapalhes.

 

Bem-vindos à campanha eleitoral em tempo de destruição. É um bocadinho tipo amar em tempos de cólera, mas menos literário e mais corrosivo. Filme de comédia triste que ninguém pediu. Sequela de outros filmes. Quase se ouve o genérico: Dos mesmos produtores de “vou ali bater com um raminho num fogo extinto”, chega agora o emocionante “vou ali entregar três garrafinhas de água no meio dos escombros”. Corramos para o cinema, a sessão passa às 13h e às 20 nos canais nacionais e tem seguimento permanente nos canais incluídos nos serviços das principais operadoras de subscrição de TV.

 

Ali está, o herói. Rosto lívido, olheiras fundas. Nem dormiu a pensar que teria de usar a força braçal para transportar itens de primeira necessidade. E não pensemos que seja fácil ou leve. Não são garrafinhas de 250 ou 300 centilitros, nem de meio litro sequer! São de litro e meio, está bem? Tenham tento na língua antes de criticar! Agora sua, descendo escadas com o peso atroz dos produtos. Benze-se, porque todos sabemos que água benta hidrata mais. Aplauda-se o herói. Mas ele nega que o seja. Só um homem, sendo homem. E que importa isso da campanha? Aplauda-se o homem a ser homem, então. O salvador, descido pelos degraus de pedra como Cristo dos céus, ou assim se imagina que possa ser, para cumprir a missão divina que em outras ocasiões já revelou ao mundo. Deus lhe confiou uma missão. Palavras antigas, mas que assim se confirmam com o milagre da conceção de produtos potáveis à desgraçada gentinha.

 

As câmaras viradas para o herói ignoram temporariamente as aldeias remotas às quais nenhuma ajuda chega. E a cidade destruída. E a ausência de luz. E de rede. E de geradores. Voltará lá, porque dá audiências. Mas pára tudo! É preciso mostrar o heroísmo político das gentes da nossa raça. Exultar a gente da nossa raça. Que sabemos todos que se esta tempestade fosse uma Maria em vez de uma Kristin, estaria tudo em pé, como a azinheira de Fátima... mas vêm esses estrangeiros e já se sabe... pobres que são, tudo estragam. Eis a prova!

 

Largando o herói, que não direi quixotesco para não ofender D. Quixote, deixem-me focar os heróis reais. Gente saída à rua para ajudar. Voluntários. Bombeiros. Escuteiros. Pessoas que, mesmo com pouco, dão o que têm, nem que seja o corpo ao manifesto. Não haverá filme sobre eles, nem atenção na hora nobre da TV. Anónimos chegam e partem, fazendo o que podem: tanto, com tão pouco. Aceitando, com um simples revirar de olhos (ou nem isso) que a atenção do país seja voltada para o herói máximo, esse divino, das garrafinhas. Aceitando que os pedidos de ajuda sejam interrompidos para ouvir a sua retórica.

 

Comenta-se. Uns gritam, outros sussurram. Toda a gente consegue transportar duas garrafinhas de água e acenar para a câmera. Qualquer pessoa! Até uma criança de 3 anos!

 

Ouçamos esses gritos e sussurros.

Caríssimos salvadores divinos, rostos magnânimos da política portuguesa, transportadores de meia dúzia de mantimentos e palavras ocas.... por favor, se não forem para realmente ajudar, fiquem em casa, onde não atrapalham. Quem realmente quer trabalhar, agradece.

Marina Ferraz

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Aviso de tempestade

 

Imagem retirada do Pixabay

Enquanto lá fora acontece aquele fenómeno estranhíssimo chamado inverno e a Proteção Civil nos vai avisando que Josephs e Kristins estão de passagem pelo território português, trazendo de outras terras o seu mau feitio, eu vou driblando outras tempestades, que chegam em tempo de campanha.

 

Discursos e discursozinhos tentam mostrar-nos o mau e o péssimo, pintando-os de ouro ou carvão. O país divide-se, subitamente, entre extremistas de direita que se dizem moderados e especialistas versados sobre a constituição que se dizem democratas.

 

Aqui e ali, vão caindo apoios a conta-gotas, que acrescentam à poça já lamacenta mais um pedaço de sargaço. Posturas e posições são elogiadas ou criticadas, como se fossem espelho de uma convicção ou de uma alma. A crítica e o elogio esquecem que o mercado de influências, como o do futebol, se move maquiavelicamente por interesses que enchem contas bancárias. Quantas vezes teriam vozes um som tilintante, não fosse a digitalização da moeda? Jamais saberemos...

 

Convém não pensar nisso. Mais concretamente convém que nós – o miserável e útil povinho – não pensemos nisso. Nas trocas de valores e de promessas e de favores... Convém que o vento a 140 km/h varra do nosso pensamento qualquer réstia de bom senso, para sermos parte da horda e amiguinhos do sistema.

 

Comunicação e política focam-se na tempestade e pedem-nos, subrepticiamente, que não sejamos tempestade. Duas palmadinhas nas costas e a frase feita que convém ao momento: Não faças uma tempestade num copo de água.

Que copo? Que água?

Estamos a morrer à sede neste país à beira-mar. Mas, por falar em beira-mar... alerta vermelho de agitação marítima. Foquem nisso. Não saiam de casa. Já há ondas que cheguem. Não façam ondas, pessoas...

 

A alma dói. O ano passado já se falava em mais de 14 mil sem-abrigo em Portugal... ficamos em casa... e eles?

Entra o entretenimento para nos fazer esquecer também disto. Tomara que não falte a luz, para que a televisão se mantenha ligada e possamos acompanhar os enredos especialmente selecionados para a nossa paz mental.

 

A segunda volta das presidenciais ainda está a duas semanas. O vento vai ser pior esta noite, mas tudo passa. Mudem o vosso carro, se estiver debaixo de postes e árvores. Liguem a televisão. Desliguem a mente. Distraiam-se.

 

Não façam tempestades num copo de água. Num copo de vinho, ainda vá que não vá, porque a embriaguez anestesia. Mas num copo de água... isso não!

Marina Ferraz

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O cubículo

 

O voto é livre e livres vamos. É esta a ideia, não é? A da liberdade. A da liberdade que levamos ao opressivo cubículo da cabine eleitoral, escondendo o rosto e pegando na caneta para exercer um direito, um dever. Agentes secretos expondo o enigmático X. As nossas ideias. Ou as ideias que nos impingem. Uma delas.

 

Ali, no cubículo, escondidos da realidade triste da vida, somos os heróis e os vilões. Talvez por isso ocultos atrás da massa opaca, para que não nos vejam os intérpretes dessas subjetividades. Ali, no cubículo, compomos versáteis narrativas de alguns segundos. Somos observados, mas só pelos candidatos. Esses olham-nos. Todos sorrisos. Atiram-nos falsa felicidade a partir dos seus quadradinhos. Sorriem como fizeram nas fotos dos seus casamentos. Forçadamente e a questionar, no seu íntimo, se não estariam melhor noutro lugar. Mas impera sorrir. Sorrisos cativam votos. X marca o lugar. Era assim com os mapas do tesouro. E eles querem ser o tesouro. Só assim podem lucrar com o tesouro.

 

Candidatos que o são e candidatos que não o são sorriem-me. Têm narrativas nos olhos. Alguns dizem que querem salazares e outros que querem um jornalismo mais manso. Alguns dizem que querem salvar o mundo. E há quem seja mais lúcido e diga que quer putas e vinho verde. Abençoados sejam os honestos, que para eles sempre haverá uma adega.

 

Ali, no cubículo, eu talvez devesse ouvir o que dizem esses caçadores de voto. Antes que lancem os cães, achando que o engodo vertido não basta. Mas envolvem-me as estruturas metálicas do verbo desdito e a caneta fala mais alto, enforcando-se no fio que a amarra. São as suas súplicas que ouço, enquanto tiranamente a sufoco com os meus dedos para que cumpra a minha vontade. Essa de oferecer o dito X a algo que se aproxima mais do sonho que eu tenho para o meu país. Essa de fazer parte do legado-dádiva que os meus avós me deram, tentando honrar-lhes a memória e seguir a minha própria voz.

 

Saio. O opressor cubículo é de liberdade e, por isso, dobrando em quatro o boletim, saio.  Saio como quem vai respirar o ar que faltava. Como se o sufoco arrastasse. A cabine de voto é uma divisão onde os tetos são de fragilidade e as margens são ansiosas.

 

O voto é livre e livres vamos. Mas até a caneta está presa por um fio. Quem é queremos enganar? O X marca o lugar do nosso enforcamento. Estamos a escolher a corda.

 Marina Ferraz

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