Pousaram.
Quando pousaram, queriam descansar. As asas pesam. Mesmo se ar as preenche. As asas pesam.
A liberdade tem um sabor agridoce nas línguas dos pássaros que pousam.
Ter asas é ter responsabilidade sobre o céu que se povoa e o ninho que se habita. Ser dono das migrações e senhor das rotas. O destino é memória e o caminho é instinto. O preço do insensato é a morte.
Ter asas é ser presa e predador. Destino escravo. Intérprete de línguas mortas. Escrivão de passados etéreos. Ter asas cansa.
Pousaram.
Quando pousaram, queriam descansar. Colocar sobre as pernas débeis um pouco do peso das asas. Libertar o ar para que fosse espuma e beber das águas do rio.
Livremente, pousaram no Pranto. Um bando de independência exortada, cheia de penas que rimavam com o pranto das margens.
A água do rio não era pena e a água do rio não era água. A salubridade das lágrimas choradas pelas nuvens tinha uma tonalidade de espelho na tarde que caía.
Viram o seu reflexo cansado nas vertiginosas ondas circulares dos seus passos. Anjos caídos no cansaço do voo. Senhores de muitos desertos.
Pousaram.
Pés frágeis sobre o espelho-Pranto do rio-agrura. O seu reflexo era peixe e queriam ir na corrente. Dormir.
Invejaram a liberdade dos peixes. O vazio mental dos peixes. O esquecimento dos peixes.
Afogaram-se nesse pensamento e voaram mais leves, abandonando a ideia nos lodos ribeirinhos.
Voaram.
Quando pousaram, queriam descansar. Mas não há descanso para quem tem asas. Há muitos encargos na senda de se ser livre.
Voaram.
Atrás deles o Rio Pranto era só Pranto e o rio não era rio.
Voaram.
As aves do Rio Pranto eram peixes acordados numa corrente de ar. Sopro. Fôlego. Respiração. À procura do amenizar de um cansaço eterno.
É difícil voar. E muito mais difícil ser ave. E muito mais difícil ser livre.
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