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Arde. Até te tocar a pele. Vazia e acinzentada. A-cinza-ntada. Mas não dás por nada. Arde. Frente a frente com o espetro dos teus olhos mudos. Na cegueira dos teus lábios fechados. Entreabertos. Sorvendo. O fumo. Mas como se inalasse os aromas do infinito.
Quem és? Onde estás? Agarras a incoerência das distâncias. É lá. Lá. Longe. Onde o tempo dos ponteiros se agita mais lento... e insistes que não estás lá.
Calma e sossego. O rosto calhoado das mulheres atrás do hijab. Paz e contentamento. A explosão dos mísseis em Severodonetsk, em Kiev, em Alepo, em Erbil. Serenidade e mansidão. E meninas, crianças, grávidas de soldados e sacerdotes. Placidez e impassividade. E costelas à vista, nos olhos dos abutres, estadistas e aves e milionários cegos. Descanso e inação. A fila interminável para a comida racionada, para a fuga, para a morte... Respiras. É lá. Lá. Longe.
Fica aí. Esticas o corpo na delonga, que difícil, para ti, define o levantar da cama. Queixas-te da dor do corpo depois do ginásio. Defines impossível a posição do Pilates. E tartamudeias o queixume na fila para entrar no estádio de futebol, agitado pelos cânticos dos rivais.
Arde. Até te tocar a pele. Mas tens a dose certa de anestesia. O som baixinho da televisão, com imagens cautelosamente selecionadas para que não penses. As frases ocas dos livros que te recomendam nos programas de day time. Centros comerciais. Promoções. Saldos. Jogos de futebol. Concertos de artistas reconhecidos. Tens a dose certa de anestesia. Arde. Até tocar a pele. Mas o epicentro do mundo está no centro do teu ventre e não te liga já nem à tua mãe... quanto mais ao mundo.
Arde. Arde como arde, nos meus olhos, a tua apatia louca. O som da bomba abafa o som dos teus batimentos cardíacos. Não sei se tens coração.
Arde. Quando vais parar de olhar dentro? Quando vais perceber? É que, acredita, um dia... simplesmente... ardeu!
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