Paninhos quentes

 

De…va…ga…rinho. O luxo moderno é ter tempo para a diplomacia. Senhores de fortunas injustificáveis têm sempre tempo para os advérbios de modo. Discursam longamente, prolongadamente, polidamente... Cada palavra estudada com cautela, livres de comoção, que as emoções mastigadas podem fazer cáries e importa que o sorriso condiga com o discurso, branco, reluzente, vazio…

 

Colocam-se paninhos quentes sobre os temas mais crus. Números do desemprego limados com as perspetivas de cursos onde a Nova Oportunidade é a velha história da repetição. Guerras trabalhadas em encontros de engravatados, onde se vota quem vive e morre, entre acepipes de coffee break. Glaciares que derretem como o gelo do whiskey nos jatos privados e iates que levam as mesmas gravatas à Cimeira do Clima.

 

A diplomacia está sobrevalorizada. Medem-se pilinhas e palavras. Depuram-se racionalidades, como se as notícias fossem fotos de Instagram e precisassem de filtro. Moderam-se expressões, embacia-se a transparência e declara-se a morte da autenticidade.

 

Aceita-se a inércia. Mascara-se o insulto de cordialidade. Vê-se o mundo avançar para o abismo, mas os pobres vão na linha da frente e a guerra fica a uns milhares de quilómetros valentes dos edifícios estatais onde se discute o material das placas a colocar na autoestrada para o inferno.

 

Peço cordialmente que me permitam a exclamação de um “foda-se!”, antes de perguntar que merda é esta. Perdoem-me a falta de diplomacia, mas o tempo escasseia no mundo de quem não nasceu de cu virado para a Lua. Não tenho tempo - nem tempo nem a paciência - para os paninhos quentes. Não tenho tempo nem paciência para a falsa harmonia que se propaga por entre a trupe das palavras caras. Não tenho tempo nem paciência para a hipocrisia e a formalidade. Tenho pressa de respostas, porque a cada quatro segundos uma pessoa morre de fome no mundo e a cada dez minutos morre uma criança em Gaza…

 

Faço alergia às diplomacias modernas. Coço-as da pele. Paninhos quentes não mudam a sensação de desdém e não tenho paciência para o eufemismo. Entendo que a derradeira prova de riqueza já não é a ganância do dinheiro (mesmo se quem tem milhões sirva apenas os seus próprios interesses em travessa de ouro), é o tempo… Ter tempo para preparar discursos analisados por vinte assessores, que limam palavras como quem trabalha as unhas de gel com extensão, até que tenham mais de plástico do que de orgânico.

 

É assim que ditadores e assassinos são cordialmente apelidados de Senhor Presidente e Senhor Doutor. E é assim que passam mais quatro segundos. Mais dez minutos. E nada muda.

 

Tenho muitos privilégios. Não passo fome. Não estou em Gaza. Mas não tenho tempo para limar discursos. Para mim, um filho da puta com formação e cargo elevado ainda é um filho da puta… e uma guerra não é uma situação desafiante… é uma situação de merda. Talvez esteja na altura de perdermos menos tempo a limpar os discursos para que sejam distintos e mais tempo a distinguir os problemas que importam para que se limpe o mundo.

 

Não tenho paciência nem tempo para os paninhos quentes. Não quando há panos a tapar os corpos frios de gente para quem o tempo acabou.

 

Marina Ferraz

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