Em Paris

Vamos ser infelizes em Paris. Dizem que é melhor lá. Que o Sena acalma as mágoas e elas saem pintadas em sorrisos de Monalisa. Vamos ser tristes junto ao triunfo alheio dos arcos de pedra e caminhar por entre as iluminações amareladas que se fundem com o negro da noite e da nossa alma. Paris. Vamos ser infelizes em Paris?

O sol brilha de forma diferente pelas ruas azuis e brancas de Paris. Como se a cidade se prendesse em nós e reflectisse apenas o que de melhor existe dentro dos corações quebrados. A alegria é um reflexo na nossa pele, ecoa e escorre. Permanece. Assusta. E a mágoa, tão presente, faz-se de esquecida nos recantos da nossa mente e revive em espasmos sem sentido, de volta em vez, em frente aos campos e jardins floridos que se estendem junto ao rio.

A arte vive em Paris. E tem telas e cores. Tem um sem-fim de formas e de desejos. Mora nas roupas, nas pinturas, nos teatros e nas óperas. Vamos ser tristes lá, por entre a arte triste que mói e entra nas veias, correndo, parando, correndo de novo. Vamos ser miseráveis na pulsação de uma cidade que acorda de noite e que festeja o desespero da escrita, do teatro, da música...

Vamos ser infelizes em Paris. Paris esbate a tristeza com um toque de superioridade imortal. E o amor faz-se em luxúria junto aos moinhos de mundos escarlates e lembra-se novamente que é amor no topo das torres férreas de onde se vê até ao infinito.

Se somos infelizes aqui, por entre o negro e o sujo, por entre a podridão e as trevas, porque não ser infeliz lá, onde o céu é azul e o rio corre livremente, espelho de milhares de luzinhas encantadas?

Vamos ser infelizes antes lá. Lá, em Paris. Se não podemos decidir quando se dará o fadado encontro fortuito com a felicidade, se não podemos apressar o momento em que a dor atenua e esbate e desaparece. Se não podemos arrancar um sorriso dos confins da nossa alma. Se somos tão impotentes, possamos ao menos ser tristes noutro lugar.

Escolho Paris. Lá a tristeza soa a contentamento e artistas cheios de mágoas dizem-se taciturnos com um sorriso. Anda. Vamos. Sigamos passo a passo, tristemente, rumo a essa cidade de luz.  Se é para ser triste, que seja em Paris...

Marina Ferraz

* Imagem retirada da Internet