Esboços de (in)felicidade

Naquele dia, a tristeza decidiu não sair da cama. Estava cansada de se levantar com o mundo, todas as manhãs e de trabalhar com a memória, segundo a segundo, num eterno compasso de saudades sem que nunca ninguém desse valor ao que fazia. Nesse dia, decidiu, não sairia da cama.

Enquanto a tristeza decidia, no entanto, milhares de pessoas saltaram dos colchões, de sorriso no rosto. Para muitas, era nova a sensação de bem-estar matinal. Comeram com um sorriso, vestiram-se com um sorriso, caminharam rumo aos trabalhos com um sorriso.

Naquele dia, o dia em que a tristeza não saiu, as pessoas saíram de si, contentes como nunca antes e caminharam no sossego do contentamento. Aconteceu o que nunca tinha acontecido: pessoas sorriram umas às outras por entre o trânsito, por entre trabalhos chatos e estafantes, por entre discussões e mal entendidos. No dia em que a tristeza não saiu, a felicidade não preguiçou. Era o seu dia.

E, enquanto a tristeza amuava, por entre os lençóis de mágoa, na solidão, a felicidade correu o mundo, entrando nos olhos e curvando os lábios de todos os que encontrou no caminho.

Teria sido o melhor dia da história do mundo, esse no qual a tristeza desistiu de trabalhar em vão, para um grupo inusitado de mortais que não a compreendiam. Só que, nesse dia, logo nesse dia, a poesia morreu. As rimas ficaram doentes e as quadras quebraram-se em versos vazios. E, na morte da poesia, morreram as outras artes, que nela buscam sentido. Poetas apáticos não deram espaço à felicidade mas apenas ao desapego completo da existência. E não se dançou, não se pintou, não se cantou...

Então, quando anoiteceu, naquele dia sem mágoas, a felicidade estava orgulhosa, a poesia estava morta e a tristeza continuava deitada, no seu amuo, por entre mantas de solidão.

Fez-se noite e fez-se dia. Fez-se hora de levantar. E, a custo, a tristeza obrigou-se a parar com a greve e saiu. Nas ruas, pessoas vazias já não sorriam. E não havia palavras nos jornais. Não havia livros nas montras. Não havia quadros nos museus. Não havia ópera, nem bailado. Havia apenas pessoas vazias com a memória do sorriso. A tristeza ficou triste de ver o mundo assim. Até a felicidade chorou, ao olhar para as pessoas, mecânicas e desinteressadas.

Correndo cidades e cidades apinhadas de gente, a tristeza buscou os artistas e tocou-os ao de leve. Foi então que eles sorriram. Sorriram na presença da tristeza e escreveram, cantaram, desenharam...

Não duvido: é a felicidade que dá cor à vida. Mas, se me perguntarem, é a tristeza que faz o esboço primário, a cinzento e a carvão e é apenas sobre ele que se pode colorir o mundo...

Marina Ferraz

*Imagem retirada da Internet