Arquipélago

 

Imagem retirada do Pixabay

Para E.M.

  

No dia mais difícil da minha vida, ela veio. Entrou-me casa adentro como o sol que teima em invadir o Inverno, despojando-o das balas de chuva. Apanhou-me do chão, embalou-me na ternura dos seus braços e disse-me que este oceano de mágoa também secaria, como secaram outros. Descrente, redargui que o oceano era do tamanho do mundo. E ela insistiu que, ainda assim, não era maior do que o nosso amor e que, com amor, tudo se cura.

 

Eu, que fui menina a acreditar no amor e uma cabana, vivia então o tempo em que amores e cabanas vinham a prestações, inflacionados muito além do razoável, desvirtuados da ideia romântica que a Disney plantara nos meus desejos. Já me tinha cansado das palavras vazias. Cabana. Amor. Mas, quando ela falou de amor, eu acreditei nela. E acreditei na cura. E acreditei que também aquele mar secaria.

 

O mar nunca secou. A mágoa adensada veio, hipócrita, soprando invernos de guerra, de egoísmo, de genocídio e desespero. O mar ocupou o planeta até que todos fossemos peixes sem guelra, sufocando no mesmo desânimo. Aninhei-me no peito asfixiado dela. E ela engoliu o meu abatimento sem me julgar fraca, bebeu-o como quem se nutre para a viagem mais longa. À força de braços e de alma, manteve-me a cabeça à tona, mesmo quando a dela submergia.

 

Não me foi embarcação de emergência nem farol. Barcos desertam e faróis apagam-se. Ela foi o meu suporte e a minha força. Levando as minhas dores nos bolsos como se não fossem pedras que a puxavam para o fundo. Engoliu a água salgada que eu mesma acrescentava aos mares e tornou-a doce para me dar a beber a esperança.

 

Um dia, disse-lhe que ela era o meu pedaço de terra neste mar de absurdos. E ela disse-me Somos duas pequeníssimas ilhas de mãos dadas. E eu, que nem sempre soube quem era, sei-o agora. Sou parte do arquipélago mais bonito do mundo. Onde, apesar de tudo, contra tudo e todos, há duas ilhas selvagens nas quais o amor ainda cresce e dá fruto.

Marina Ferraz

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