É

É na promessa quebrada,

na curva da estrada

que fere o olhar.

É na alma macerada

de quem não diz nada

mas fica a chorar.

No momento sem aviso,

nesse improviso

de ir e não voltar.

É no segundo conciso

em que o paraíso

decide mudar.

É no estender de uma mão,

no toque sem chão

que teima em quebrar.

É no eterno senão

e tantos virão

para o confirmar.

É no adeus, na demora,

no que fica agora:

saudade a queimar.

É no que fica de fora,

que reza e implora

sem ninguém escutar.

É no que fica em final,

triste e desigual,

sem ninguém notar.

Na chegada triunfal

de um amor de sal

que morreu no mar.

É onde vive esta gente

de rosto dormente,

sem pão pra trincar.

É no olhar indolente,

pobreza inocente

que 'inda tenta dar.

Eis onde mora o meu povo,

sem nada de novo

para se agarrar,

preso ao passado

onde 'inda é narrado

um sonho d' encantar.

Eis onde fica o lugar

que insiste em ficar

preso ao que nem sente.

Aqui, quem tenta ficar,

sabe que o luar

é tecto de gente.

É na esmola caída

que se compra a vida

de quem quer morrer.

Beco sem saída

onde, entristecida,

eu vivo a escrever.

Marina Ferraz

*Imagem retirada da Internet